Ce n’était pas Avonlea, mais c’était l’automne à Vimont, Laval. Et à Vimont, l'automne frappe avec la même opulence mélancolique, mêlant l'odeur du gazon fraîchement coupé à la froide urgence des saisons. Les érables bordant le boulevard des Laurentides et les rues cossues se drapaient d’une urgence cramoisie, d’un orange safrané si intense qu’ils semblaient brûler de leur propre existence avant de s’éteindre sur l’asphalte mouillé et les tapis gazonnés. Le vent, ce vieux coureur des bois impatient, soufflait des plaines du nord avec l’insistance d’un amant éconduit, arrachant sans pitié les promesses écarlates pour les jeter aux pieds des trottoirs et des voitures garées. Mais là, au sommet d’un grand Érable, juste en face du parc, un être défiait le décret saisonnier avec une audace presque insultante. Elle s’appelait Verna, nom chuchoté non par le vent, mais par le secret de son propre cœur végétal. Verna était une feuille d’érable, et elle était obstinément, résolument v...