J'ai brisé le Pacte. Pas avec le Diable, même si ma voisine, le vieille Mme Alexander, qui sent la cigarette et le regret, dirait que c'est la même chose.  Le pacte, c'était avec le gadget de ma vie, cette maudite montre intelligente qui prétendait mesurer la seule chose qui vaille : le Temps... et mon rythme cardiaque, mon sommeil, mes pas, mes calories brûlées, la phase lunaire, l'indice UV... T'sé , tout. L'objet du crime repose maintenant dans le tiroir de ma commode, à côté d'une pile de chaussettes solitaires et d'un couteau suisse dont l'utilité s'est éteinte avec l'aventure.  C'était une Smartwatch dernier cri. Une foutue bibitte en plastique et en verre, légère, étanche, ridicule d'efficacité. Elle avait coûté le prix de ma dignité et elle me rappelait, à chaque vizz-vizz discret, que je perdais une course que je n'avais jamais voulu courir. La montre intelligente est l'une des inventions les plus écœurantes de l...

Avis aux Conspirateurs, Historiens du Dimanche... et Collaborateurs Secrets ! Vous avez goûté au prologue et peut-être au début du chapitre 1. Vous avez frémi devant la dédicace. Vous avez cherché sur Wikipédia qui est cette fameuse "Marie-Anne"?!! Vous vous demandez : quand la suite ? Quand cette dame au pyjama rose (oui, même les voyageuses du temps ont besoin de confort moderne) va-t-elle enfin dévoiler son plan fou pour sauver la Nouvelle-France de l'oubli ? Réponse : À peu près une fois par semaine. Oui, oui, vous avez bien lu. L’histoire, mes amis, est une bête vivante, mais l’autrice, elle, a un emploi du clavier mortel (et des lessives). Je m'engage donc solennellement, devant la mémoire de Montcalm et le fantôme de Wolfe, à vous fournir chaque semaine, ou environ, une nouvelle salve de lignes. Que ce soit un chapitre complet ou juste deux paragraphes cruciaux décrivant le complot pour cacher le sel, l'histoire avancera. Pourquoi « à peu près » ? Parce ...

Le Compte des Jours Perdus : Une Tragédie Banalisée PROLOGUE Il est une vérité froide et mathématique : certaines existences n'acceptent d'être rachetées qu'au prix du chaos. Celle de Maya fut de cette étoffe fragile, tissée de fils d'or et de misère. Elle avait dû tout liquider – sa raison, son cœur, et jusqu'à l'insuffisance du souffle – pour admettre que l'anéantissement n'était qu'une formalité. Elle avait été la loque, la survivante d'une trahison absurde, l'âme échouée sur le carrelage froid d'une bureaucratie psychiatrique. Elle avait coupé les feux, sabordé les amarres, et s'était relevée avec la certitude amère que le bonheur était une transaction. Une dette, payée au prix fort, dont elle venait, enfin, d'honorer chaque versement. Le Baiser du Néant Maya avait sombré. Elle n'était plus qu'une architecture effondrée, une masure sous le poids d'une réalité qu'elle avait jugé indigne d'être vue. Le désa...

  Ce week-end, une question existentielle, fondamentale, presque philosophique, a déchiré le voile de ma conscience engourdie par les saveurs artificielles: les chips sont-elles une drogue? Oui, les chips sont une drogue. Et je pèse mes mots – avec une petite balance de cuisine, pour être certaine de ne pas dépasser la «portion recommandée» qui tient sur une cuillère à café. Considérez les preuves : Le Slogan Révélateur  Pensez au célèbre adage : «Vous ne pourrez plus vous arrêter.» Avouez que ça sonne moins comme une promesse gastronomique que comme un avertissement d’un service de désintoxication. Imaginez un agriculteur de carottes criant: «Bet you can't just eat one carotte!» Personne ne le croirait. Le Sevrage Subtil Je vous mets au défi de ne pas en manger pendant 48 heures. Dès la 25e heure, une sueur froide vous parcourt l'échine. Vous confondez le bruit de votre ventilation avec le crissement lointain d'un sachet qu'on ouvre. Vous surprenez votre main en train...